Portugal Chronicles (minhas gentes... pus-me na alheta...)

Olá futuras donas de casa desesperadas... (foi o mais original que me lembrei)

Ora então, estava eu ontem a xonar muito descansadinho quando... acordo com um telefonema da Noruega. Supostamente era preciso marcar o meu voo para a Coreia porque... o navio estava prestes a dar de frosques e não havia lá ninguém para o acompanhar (já me sinto uma babysitter).

Bom, toca lá a dizer que naquele dia não me dava jeito e que preferia voar no dia seguinte. Tipo, hoje. :| Eles lá começaram à procura de voos e quando dou por ela... nem mais. Meteram-me pelo pior aeroporto do Mundo. Nem mais, Charles de Gaulle em Paris. Como se isto não bastasse, decidiram que o meu voo chegava a Orly e partia de CDG.

Pois é... eu que sou um gajo viajado, percebi logo que alguém tinha metido os pés pelas mãos e tive de ligar para o escritório denotando um ligeiro tom de irritação pela situação em causa já que da última vez que tive de mudar de aeroportos em Paris demorou-me cerca de 4 horas (entre pousar e chegar ao balcão de check-in)... desta vez tinha 3 horas entre pousar e levantar... Esta gentinha das agências de viagem deviam ser um cadito mais experientes.

Mas adiante, serve este post para vos avisar que vou fazer uma viagem longa. Vou daqui para Okpo (a minha vila afectiva) e uma vez lá chegado embarco numa banheira que segundo os planos me vai deixar em Durban (alguém sabe a morada da casa onde Fernando Pessoa nasceu???), depois, para vos ser sincero, não sei o que fazer. :\

Ir a Joanesburgo, Cidade do Cabo? Partir directamente para Maputo e verificar ao vivo a lenga-lenga do Álvaro acerca dos camarões grelhados e pôr-do-sol? Ficar uns dias em Bazaruto? Kruger Park? Tenho um mesito no mar para pensar nisso, né? :D

Beijo para a B. e fica o recado que deixei uma prenda para ti. :D

P.S.: Vou voar por Londres e Beijing.

Portugal Chronicles (ou para tirar as dúvidas duma vez por todas...)

Olá ninas lindas...

E digo ninas, porque já me avisaram que eu abuso do adjectivo meninas. E, como o guarda do arquivo histórico da antiga alfândega (e creio casa da Moeda) sita ali em frente aquele clube de cariz duvidoso (que ninguém duvida nada) na ribeira, me disse, a "menina passa a mulher por volta dos 16 anos".

Claro que depois ele e a minha companhia da altura envolveram-se numa discussão relativamente filosófica em que ficou decidido que na realidade as meninas passam a mulheres por volta dos 10-11 anos de idade. Por favor, não me perguntem como é que o guarda do arquivo sabe isto... eu fiquei espantado como vocês agora estarão. Mas concordei que muitas meninas de 12 anos ja sabem, muito provavelmente, mais que eu nalguns assuntos... :\ Inacreditavel, hein?

Mas depois de pensar nisto por alguns momentos, e como a B. ainda não lê, dirigir-me a vossas excelências como meninas é tratar-vos um pouco infantilmente. Vai daí que vou tentar, prometo, encontrar sinónimos para vos qualificar... fãs... é um bom exemplo. Se bem que não permita a distinção de géneros... mas logo se vê.

Mas o objectivo desta posta de pescada e mesmo para esclarecer duma vez por todas a eterna dúvida que assola a cabeça de tanta gente que me é chegada: "É mesmo verdade que foste de calções para um casamento???".
Eu já o disse e vou aqui deixar-vos a prova explicita do meu descaramento e à vontade para o fazer. Cá vai a tipica fotografia tirada com os noivos pela objectiva da minha maquineta. :D

Beijo para... para... para... para... exacto... por aí...